Tengo que retroceder para que se entienda. Leo había desaparecido la noche de nuestro baile de graduación, en mayo de 1985. No hubo despedida. No hubo nota. Ni siquiera una llamada al día siguiente, ni a la semana, ni al mes. Habíamos bailado hasta que se apagaron las luces. Me había prometido que al día siguiente vendría a buscarme para hablar con mis padres, para contarles que queríamos casarnos en cuanto termináramos la universidad. Me había besado en el estacionamiento, bajo una luna que parecía haber sido colgada solo para nosotros, y se había ido en su camioneta vieja diciendo: «Mañana, Elena. Mañana empieza todo».
Mañana nunca llegó. Su casa amaneció vacía. Su familia se había mudado durante la noche. Nadie en el pueblo supo decirme adónde. La policía dijo que no había delito que investigar: una familia tiene derecho a mudarse. Lloré durante meses. Esperé cartas que no llegaron. Terminé la universidad con el corazón roto, me casé años después con un buen hombre que me quiso de verdad, tuve a Lila, enviudé pronto, y aprendí a vivir cargando esa ausencia como quien aprende a cojear sin que se note.
El saco y la fotografía
Logré servir la cena. Hablamos de cosas neutras: el trabajo de Julian como ingeniero, la propuesta de matrimonio, los planes para una boda en otoño. Pero yo no podía dejar de mirarlo. Cada gesto suyo era un eco. La forma en que tomaba el tenedor con la mano izquierda. La manera en que ladeaba la sonrisa. Hasta el modo en que carraspeaba antes de hablar.
—Tengo calor —dijo de pronto Julian, y se levantó para quitarse el saco.
Cuando dejó el saco sobre el respaldo de la silla, vi lo que llevaba prendido a la solapa interna: un broche pequeño, plateado, con la forma de una nota musical y una piedra azul minúscula en el centro. Sentí que la habitación empezaba a girar. Yo había hecho ese broche. Lo había mandado a hacer con mis ahorros de adolescente para regalárselo a Leo la noche del baile. Lo había guardado en su bolsillo interior cuando lo abracé por última vez.
—¿De dónde sacaste eso? —pregunté, y mi voz salió como el filo de un cuchillo.
Julian bajó la vista al broche. Luego me miró, y por primera vez desde que había entrado a mi casa, su rostro cuidadoso se quebró.
—Era de mi padre —dijo en voz baja—. Murió hace tres años. Me lo dejó a mí. Decía que era lo único que había conservado de… de una vida anterior.
La verdad asoma
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